La tierra gira hoy menos veloz. Estoy bastante seguro de que todos lo notaron.
A las calles les falta la poesía de siempre y el cielo no tiene colores. Ni siquiera un gris de espanto.
No tiene colores y punto.
Calculo que todo se ve así cuando el alma queda desnuda en carne viva después de tanto llorar.
De llorar por hermanos caídos
De que las lágrimas dancen en nuestros ojos por las mentiras dichas sobre ellos y nosotros. Viejas mentiras fritas sobre nuestra capacidad intelectual, nuestra conducta cívica y nuestras actividades.
De derramar la tempestad de nuestro envejecido corazón pensando que todo puede haber terminado.
¿Cómo no sentirse así? Están ganando. Asesinan indignamente a nuestro amor.
Esos caníbales desdentados se degluten nuestro amor. Es el único crimen con relación a la misa en Olavarría.
Porque no lo soportan…no soportan que alguien que decidió hacer sus propias reglas, que no cumplía con las condiciones canónicas para ser exitoso pueda generar en nuestros pechos tanta emoción.
No soportan que exista gente como nosotros. Individuos que no cumplimos con la norma de los poderosos y destacados. Para ellos somos como la cucaracha: insectos inservibles que les generamos repulsión sin saber porque.
No soportan la idea de que lleguemos a cosas que ellos no, que entendamos lo que ellos no.
No aguantan la idea de que los desangelados podamos robarle el gorro al diablo por una puta vez.
Que podamos llenar con letra y música, con amistad y sentimiento lo que ellos en su odio jamás complacerán.
Que rompamos las barreras de género, clase social, orientación sexual, etnia y religión por una pasión sin comparación .Algo en lo que ellos a pesar de lo que pretenden en sus teatros de comitragedia progresista no pueden ni raspar la superficie.
Porque la realidad claramente es otra.
Los alborotaba nuestro placer.
Para ellos no podemos triunfar, no tenemos derecho, nuestra existencia debe limitarse a ser su burla y nada más.
Mintieron, exageraron, asustaron y culparon todo con el fin de asesinar nuestras voluntades.
Y la verdad es que lastimaron: lastimaron a familias, seguidores, televidentes y a un artista que nos ha dado más alegría de la que a ellos les conviene.
Nos sacaron aquel analgésico para los malestares de la vida, aquel mágico sonido que nos inducia a una realidad mejor.
Le sacaron al infierno su encanto.
Pero no nos van a sacar nuestra ilusión
No nos van a afanar la poesía que endulzo ese abismo que tantas veces quiso que tropezáramos.
No nos van a arrancar la mariposa Pontiac dentro de nuestro pecho cada vez que un tema de los nuestros suena de forma improvista.
La felicidad de conocer a alguien que comparta nuestra pasión
Y ese bienestar de que hay uno de nosotros que llego a cumplir su sueño
De que uno de nosotros marginados por la “gente decente” rompa los limites.
De que ilustre como el mundo es mucho más redondo y de ricota.
Y jamás se llevaran la ilusión (a veces inconsciente y vergonzosa para nosotros) de que podemos lograr mucho siendo nosotros mismos.
Porque nosotros lo valemos.
Chicos, el viaje se termina cuando nosotros queramos.
Yo siempre voy a ser ricotero. Pase lo que pase. Toque el indio o deje de tocar, se junten él y skay o no, sean de mi época o no.
Y lo voy a decir bien alto.
Me gustaría pensar que muchos van a pensar así.
Que nadie se va a olvidar de lo que estas canciones hicieron por nosotros.
Que nadie va olvidar la pasión.
Porque si no hay pasión (para mí por lo menos)…que no haya nada.
“Rulo” E. Cordero
